“nemesis & hades.” & La flamme brille dans ses prunelles chocolat avec que le marteau s’abat dans un rythme hypnotique sur le métal brillant, malléable un bref instant. Ses cheveux blonds sont ramenés vers l’arrière pour ne pas voir ses fils d’or partir en fumée. La suie emplie ses sens, particules noires qui s’impose sur les vêtements de la poupée. Délicate figure, membres fins qui semblent disparaitre sous l’imposante protection du tablier de la belle. Le spectacle surprenant, intriguant pour ceux qui ne connaissent pas la dame of flames. Gally est perdue dans son monde, le regard fixé avec sur les étincelles ; les voix silencieuses, la culpabilité oubliée, le palpitant en paix. Un bref instant de répit pour la belle à l’esprit torturé. Paix éphémère qui disparait quand le métal se durcit, quand il se rebelle contre les coups de marteau. Elle inspire. Un nouveau souffle qui emplit ses poumons alors que le bruit du monde revient bourdonner dans ses oreilles. L’air frais brûle sa trachée alors que la fournaise illumine ses traits poupins, et c’est là qu’elle le voit. Arme à moitié terminée entre ses minettes délicates, son myocarde arrête, se serre jusqu’à ce que sa vue se brouille. Masque d’indifférence alors que l’air lui manque, alors qu’elle se noie dans ses émotions, dans son traumatisme. Surprise qui aurait dû être attendue, gamine innocente ne s’était jamais imaginée que les drüskelles apparaitraient dans sa forge, que ses démons la retrouveraient.

Il est là, dans l’entrée. La lumière éclaire sa silhouette, accentue l’uniforme de l’ennemi. Le palpitant serré, les flammes ayant engouffrés ses parents se superposent à celles de la forge. Sa seule présence arrive à refroidir le corps de la belle, mais elle continue de se mouver, gestes quasi mécaniques. La poupée dépose le cadavre de l’arme à contre cœur, retire ses gants avant d’approcher le client malgré les cris de son âme qui l’intiment de faire demi-tour, de mettre toute la distance du monde entre elle et le prédateur. « Bienvenue à la dame of flames. » Voix tremblante, trahison des frémissements de son âme. Gamine étouffe la peur, reprends contrôle de ses cordes vocales. « Je peux vous aider ? » Galatée renie son sang, assassine son identité, son vermeille pour n’être qu’humaine, forgeronne à la banalité illusoire.
 

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“nemesis & hades.” & Figée par la peur, la belle l’observe. Regarde avec dédain la façon dont il se déplace avec confiance, avec le pouvoir de ceux qui écrasent. Alors qu’elle a dû apprendre à marcher droite, dû apprendre à se respecter un minimum et à cesser de se pencher ; de tenter de se faire petite pour disparaître. Il a la beauté et le maintien de ceux qui n’ont jamais à mendier ; jamais eu à courber l’échine pour vivre. Il la terrifie autant qu’il l’intrigue le drüskelle. Tout en lui la repousse ; menace sa survie. Mais elle garde l’artifice ; maintient l’illusion d’humanité. Le myocarde bat à toute vitesse ; menace de la rendre sourde au ton sec du meurtrier. L’arme n’aide pas à calmer la chamade de son cœur, mais la forgeronne l’étouffe ; sa volonté alimentée par l’instinct de survie prend le dessus. Gamine aux doigts blafards se saisit de l’arme avec délicatesse ; l’observe sous toutes ses coutures avant de la balancer dans sa main pour en définir le poids. Les muscles discrets sous la délicatesse de ses traits ont été acquis avec des années de dur labeur, et font sa fierté. L’orpheline dépose l’arme sur la table. « J’ai quelques propositions… » mais rien qui ne la satisfait, rien qui ne semble correspondre aux besoins de l’homme. La grisha étouffée, noyée au profit d’une forgeronne humaine qui se doit de faire vivre son commerce. Gally elle n’a pas envie de lui vendre d’arme ; pense à refuser un instant, mais c’est impossible. Refuser reviendrait à avouer qu’elle a quelque chose à se reprocher, qu’elle est coupable. Le patronage de drüskelle représentant une petite fortune… Alors c’est le cœur lourd et déchirée que l’orpheline ramène quelques œuvres. « Elles varient en longueur et en poids, mais c’est ce que j’ai qui ressemble le plus à celle que vous aviez. » La majorité des armes présentées ont été créées par la belle, mais deux provenait de son feu père ; toutes créées par la technique passé dans les générations Myfanwy. Aucune n’ayant été souillée par la magie grisha ; secrets gardés bien enfouis sous le lit de la poupée. « Si aucune ne vous plait, je peux toujours en créer une sur mesure. » Les mots qui s’échappent de ses lippes rosées, la choquant autant qu’ils pourraient surprendre le Beauchamps. La gamine s’enterre toute seule avec cette proposition perchée. Elle sait, sait qu’elle pourrait créer l’arme parfaite, mais seulement en puisant dans la force surnaturelle ; en faisant un compromis risqué sur sa sécurité. Horrible ironie ; une arme créée pour faucher les siens, pour faire couler le même vermeille qui fait battre son myocarde. Cruelle ironie ; pacifiste au sang grisha sur les mains. Trop tard pour reprendre sa promesse ; trop tard pour la sécurité. Alors elle patiente, le myocarde qui veut exploser, pendant que l’homme teste et choisit sa nouvelle compagne.
 

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“nemesis & hades.” & La peur est assassinée, ensevelie sous le savoir faire qu’elle a mis des années à accumuler. Gamine à l’identité multiple qui s’est décidée forgeronne ; abandonne tout devant la tâche et l’arme qu’on lui présente. Seule reste l’attention de ceux qui côtoient le danger ; la conscience que l’arme peut faire couler le carmin si on le manipule imprudemment. L’inconfort s’efface pour laisser place au professionnalisme, à l’automatisme des mouvements. Gamines frêles qui connait pourtant son rôle sur le bout des doigts ; sa vie qui dépend de cette forge, et son âme qui jure de la rendre profitable. Elle leur doit bien ça, pour l’avoir recueilli, pour lui avoir donner une famille quand elle n’avait plus rien. Ses prunelles chocolat se concentrent sur le client, l’observent avec ses créations. Les muscles saillants, il est confortable avec les armes ; il a la confiance de ceux qui ont répétés les mouvements jusqu’à pouvoir les faire automatiquement. Et la poupée ne peut s’empêcher de se demander, d’imaginer le sang grisha qu’il a fait couler ; les siens qu’il a transpercé avec ces mêmes mouvements. Son corps refroidit, frissonne légèrement malgré la chaleur ambiante. La voix du Beauchamps s’élève juste à temps pour empêcher son esprit de s’imaginer empaler. Ses traits s’étirent, miroitent le sourire du meurtrier sans jamais se rendre jusqu’à ses opales. Hochement de tête lorsqu’il dicte ses demandes, la belle s’empare d’un tas de papier pour y gribouiller différents designs. Le myocarde se sert alors que les paroles funestes infiltrent son âme. Gamine qui s’était toujours crue neutre comprend qu’elle a du sang sur les mains. Elle n’est pas la meurtrière, mais est complice dans ce génocide sans fin. Chasse à l’homme qu’elle entretient avec ses créations. « Bien évidemment. » Les mots quittent ses lèvres comme un écho sinistre. La belle redirige son regard sur les armes écartées par le Beauchamps avant de modifier ses dessins. L’excitation d’une nouvelle création noyée par le poids de ses péchés. « Est-ce qu’il y en a une qui vous convient ? » La gamine coupe la tension, montre enfin ses dessins. La présence du drüskelle si pesante qu’elle attend avec impatience le moment d’être à nouveau seule dans sa forge, de retrouver la quiétude de son chez-soi.
 

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