Elle n'a rien à faire là Tilda. Plus rien ne la retient à H'rinski. Il n'y a que des souvenirs perdus, envolés. L'écho d'un espoir brisé. Cela fait des années qu'elle n'a pas foulé la terre de la ville. Tout lui semble à la fois douloureusement familier et différent. Certaines choses ont perduré quand d'autres se sont juste évanouies. Comme ça, en un claquement de doigts. Comme la vie de sa mère qui s'est arrêtée à cause d'Ervin Virmund et de sa bêtise. Non, Tilda n'a absolument plus rien à faire dans cette ville maudite qui a bercé son enfance. Seulement elle a entendu un écho, une rumeur parlant d'une attaque à H'rinski. Une nouvelle qui a éveillé un pincement dans son myocarde déjà bien amoché. C'est l'idiote qui s'est amourachée du Virmund devenu Scythe, la gamine qui a appelé sa mère en vain qui a décidé de revenir là-bas. Alors que tout en elle lui criait d'oublier. Seulement la Carstairs a une faille dans son armure. Une infime part de son âme qui est encore bien trop humaine, attachée au passé. C'est cette faiblesse qui l'a empêché de tuer Ervin. C'est encore elle qui la fait revenir ici. Les dents serrées, elle parcourt les rues de la ville sans savoir ce qu'elle cherche. Elle ne veut ni empêcher l'attaque, ni y assister. Pourtant, elle est bien présente quand le fracas se fait entendre et qu'elle est projetée par le souffle des explosions. La poussière l'aveugle, un sifflement ardent la rend sourde à tout ce qui l'entoure. La fumée l'oppresse. Difficile de croire qu'une résistante est devenue une victime de la résistance elle-même. Les poings serrés, elle se relève difficilement, regardant d'un air béas ce qui l'entoure. Il n'y a que chaos et désordre. Victimes au sol et survivants qui courent pour sauver leur vie. Tilda ne tarde pas à les imiter, inquiète d'être associée publiquement à la résistance ou pire, d'être vue comme une humaine par les assaillants. Eternel conflit. Trop humaine pour les Grisha et trop Grisha pour les humains.

La dague finement ciselée s’était enfoncée aisément dans la chair, ne faisant couler que peu de sang, hormis de rares perles rondes d’un carmin éclatant sur un tissu usé par les affres du temps. À présent que l’âme était gênée, il pouvait repartir, tracer sa route, jusqu’à la prochaine personne qui attirerait le regard sombre du jeune scythe. Debussy ne s’attardait jamais dans les parages : il venait, prenait, et quittait rapidement les lieux pour observer un deuil à l’instar de ce qu’on avait pu lui enseigner durant son apprentissage. Mais cette fois ci, les intentions louables étaient balayées par les prémices d’une attaque qu’on n’attendait point. La rumeur grondait dans les rangs de ceux qui parlaient un peu trop à la taverne, ou dans les hautes sphères de la société tel un murmure intempestif, sans auquel on daignait accorder un intérêt poussé. Et pour cause, beaucoup déblatéraient sans fin pour finalement se taire, par peur de représailles. Force était de constater que les esprits rebelles étaient passés à l’action malgré tout. Le garçon entendit d’abord les explosions, suivies de près par les cris et les lamentations diverses qui émanaient de toute part aux alentours. Une fine poussière blanchâtre recouvra la lourde cape aux broderies dorées, et il fila se mettre à l’abri dans une des ruelles adjacentes. L’air était irrespirable et piquait les paupières d’une chaleur violente. S’arrêtant contre un mur effrité, il se heurta à une silhouette recroquevillée @Moséus Virmund. Machinalement la paume se posa sur l’épaule, et il scruta le visage tordu par la douleur. « Est-ce que tout va bien ? Qu’est ce qui s'est passé ? » Il supposait que la rébellion était derrière les agitations inopportunes mais il n’en avait pas la certitude. La priorité était ailleurs cependant, quand il convenait de se prévenir d’une éventuelle vague supplémentaire. « Il faut bouger d’ici… Ils pourraient revenir... » La voix se tordit en chuintement incompréhensible dans le vacarme, tandis qu’il conservait une main sur la garde de son arme. Il reprit son chemin et par mégarde, il bouscula une jeune femme @Tilda Carstairs tout aussi pressée que son acolyte et lui.